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De sin sentido a sentido, sin ton ni son me pregunto qué habrá en el Ártico que llama a las ballenas estación tras estación, año tras año, siglos.
No lo explican las coordenadas meteorológicas ni los científicos. Sólo ellas lo saben y quizás Pinocho el tragado que no te contaría la verdad que tal vez esperas. Lo inexplicable pervive a través de su secreto ballenáceo, el que se siente animal y no se nombra.
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